babusik | Entries tagged with кухонное

Я все добавляю рецепты в мемориз, наивно думая что когда нибудь все это сготовлю. Особенно налегаю на творожную выпечку. Люблю я творог. Со временем набралось у меня рецептов десять разных запеканок. Итак: http://lisa-alis.livejournal.com/69042.html. Вот. Получилось вкусно. Я знаю это потому что уже отковыряла уголочек.

"Значение Вашего турда велико в наше время - когда женщины отучаются от приготовления домашней пищи, и из-за этого нет семей."
Вот такой интересный отзыв прочитала я сегодня на одном из кулинарных сайтов по которым я брожу в рабочее время. Прямота суждения сразила меня наповал. Как все просто, оказывается! В Америке больше пятидесяти процентов пар в конце концов разводятся именно из-за того что бабы здесь ну не готовят совсем. Пойду напишу письмо Бушу. Ему, как консервативному Техасскому президенту должна понравиться бабусиковская идея - баба в кухню, разводов меньше.
Но кроме шуток, что за близорукость такая? Помню в детстве у меня была подруга, Аня. Классная девчонка, от нее я узнала что такое прeзерватив, и с ней же подцепила гиппатит докуривая бычки в подъезде. Ну так вот, мама Ани была в разводе, по тем временам явление необычное. Женщина в разводе в консервативном Узбекистане считалась получеловеком. Ребенку нужен отец! Тот факт что Аня и без отца выросла умницей, красавицей и отличницей человечество конкретно не еб. Это не была заслуга ее матери, ей просто повезло. Ну не суть. Помню бабушка, пытаясь привить мне любовь к чистоте (а она, зараза, прививалась с трудом), сказала:
- Вот видишь, деточка, Анина мама, неряха, вот муж от нее и ушел.
Классический пример советского мышления. Не кажется ли вам, читатели, что если даже восьмилетний ребенок на такие реплики по-Ленински щурит глаз и хитренько так в сторону бормочет: "Згя вы так, батенька, згя," то наверное что-то там не то творится с их долбанной идеологией?
Недавно прочитала Наталью Толстую. Один из рассказиков в сборнике "Двое." Там есть зарисовочка одна. Выходной, воскресенье, идеальная советская жена бодро прет по бульвару, а за ней тащится понурый муж, который отдал бы пол-жизни лишь бы его оставили в покое и дали полежать перед телевизором. Садятся на скамейку. Жена извлекает из недр необъятной сумки жрачку, благодаря которой, как нам уже известно, браки в СССР были нерушимыми, и начинает подчивать мужа. Борщик, хлебушек..
- Хочешь огурчик?
- Да иди ты со своими огурчиками...
Впечетляет, не так ли? Ты ему всю жизнь отдала, ночи не спала, итд., а он козел такой, и так до самого победного конца, пока бедные мужики не отбрасывали коньки в 55 лет, а идеальные советские женщины гордо доживали свой срок в статусе заслуженной вдовы, и, стыдясь себе в этом признаться, наконец-таки жили для себя. Теперь, когда от них уже ничего не требовалось - свою замужнюю и детородную функцию они выполнили - дружно садились они на скамейки в сквериках и продолжали подбрасывать поленья в вечный огонь советской идеологии.
Но вернувшись к изначальной идее - не жрачкой единой жив человек. Вкусная домашняя еда, чистота в доме - это не самоцель. На них одних ни один брак не выедет. Представьте себе картину: вы только что убрались в квартире, приготовили вкуснейший ужин и испекли румяный пирог к чаю. У вас в ванной комнате блеск и санитария-гигиена, и в обувном ящике стоят пять пар новых тапок для гостей. Приходит домой муж, и проходит по вычищенному ковру в лучшем случае в туалет, а в худшем - на кухню, мыть руки. Он будет мыть свои машинномаслянные руки в вашей стерильной раковине! Первый позыв - настучать по репе. На сдерживание первого позыва зачастую просто не хватает сил - все ушли в румяный пирог. Акция незамедлительно приводится в действие, получается скандал, и в итоге "да иди ты со своими огурчиками". Я конечно преувеличиваю, и можете мне сколько угодно говорить о пользе чистоты в доме, и о том что путь к сердцу мужчины лежит через его желудок, я не стану с вами спорить, и скорее всего даже соглашусь. Я вообще тип А - у меня obsessive compulsive disorder и я мою посуду руками в кипятке потому что иначе мне кажется что она не совсем чистая. Помните анекдот: муж встает в три часа ночи за стаканом воды на кухню, а когда возвращается, то постель уже заправлена? Это про меня. И если мы с Мишей когда-нибудь разойдемся, то гнилые останки советских идей о роли женщины в семье будут тому одной из главных причин. Мораль - живи и давай жить. А я так не умею...

В отпупске я, в отпупске. А вы чо думали? Умерла штоли? А вот нет! Живу и здравствую. Вот сегодня курник печь собралась. Эх, тяжела и неказиста жизнь простой домохозяйки. Зато как приятно почувствовать себя иждивенцом!!! Полный отчет напишу как-нибудь, как ручки дойдут. А то у меня щас дела там, и все такое. А вот вам пока, наполюбовацца на плоды бабусиковского труда.

Забавно...что раньше казалось такой гадостью, теперь вспоминается с трепетом, и воскрешается на кухне снова и снова в тщетных попытках снова почувствовать себя маленькой девочкой в гостях у бабушки. Вчера сварила себе на завтрак манную кашу. И съела ее, с комками и сахаром, как в детстве, до упора, пока из ушей не полезло. Ела, и с каждой ложкой вспоминала родительскую кухню, еще в Союзе, маму утром у плиты. Вечером сварила борщ и напекла пирожков с мясом. Устроила мущщинам вечер а ля рус. Ели за обе щеки. А ведь в школе я этот борщ и на дух не переносила. Че это со мной, а?

Начитавшись всякой православно-традициозной литературы, порешила я Пасху в этом году справлять "как надо". В пасхальный раж я впала задолго до самого праздника, а именно, наприглашала народу к нам домой жрать яйца и куличи, с пафосом декламируя что я, типа, такая, ну вы поняли...Куличи делать собиралась сама. Этим все сказанно. Да простят меня мои наиболее образованные в сим плане читатели, ибо в религиозных праздниках я полный профан, и ассоциируются они у меня в основном сo жратвой, а уж что там это дело символизирует, эт у меня постольку поскольку. Ну в общем гордилась я собой недели две, представляла живо как ловко буду выпекать мягкие, пышные куличики в заранее приготовленных и заботливо составленных мною под раковину консервных банках разной величины, как гордо вынесу их на тарелочке, и как ахнут все, и подивятся моей, Бусиковской, ловкости и находчивости.
Понты начали слетать с меня в субботу, когда я медленно стала осозновать что куличики - дельце трудоемкое, и робко подалась в русский магазин в слабом порыве хоть как-то залатать позорную дыру в моем светлом предпасхальном плане. В магазине, иронически именованном Двин, все были тоже умные, и куличи свои заказали заранее. Показав мне жирную фигу, продавщица предложила испробовать соленой капустки, на что я, горько повздыхав, согласилась. В общем из магазина выходили мы всем семейством, нагруженные красной икрой, колбаской салями, и подобными светскими прелестями. Героически втянув в себя по-больше воздуха и заткнув голос рвения бутербродом с икрой, я решила куличики делать сама. Было шесть часов вечера в субботу.
Надо ли мне рассказывать как я обнаружила что молоко, предназначенное для опары, было найдено позорно испорченным в холодильнике? Или о том как я голопом скакала в соседний магазин и выстаивала по-субботнему длинную очередь? Или о том как я ТРИ раза заводила опару, и она, зараза, ни разу не поднялась? Нет, не надо. А расскажу я лучше как на третий раз я, плюнув на все, решилась на окончательную порчу продуктов, и замесила тесто, быстренько произнеся над ним заклинание, которое я откопала в книге о вкусной и здоровой пище в графе "Что Делать Если У Вас Руки Растут из ПопА". Ежу тоже было понятно, три часа спустя, что тесто это поднимится разве что для перенесения мною в мусорку. Куличам не суждено было румяниться у меня в духовке, а перед глазами стояли комменты Ирины Кутовой "рука не взяла". К тому времени я уже хотела спать, или на худой конец просто уйти нафиг из кухни. Посему, куличикам дана была новая жизнь в виде печенек, чему они (и я) были очень рады. Так что мораль сей басни такова: практикуйтесь заранее, блин.

Испекла торт по рецепту

belochkavita, два раза. Канешна выглядит он у меня как бедный родственник своего аристократического предка, но Михалыч сказал, что это самый вкусный торт ваще. Рекомендую.
http://belochkavita.livejournal.com/9276.html#cutid1

Плохо когда жена умеет готовить, но не хочет.
Хуже, когда она любит готовить, но не умеет.

Как я уже говорила, обладаю я страстию порочной, в народе именуемой чревоугодием, а мною с гордостью называемой кулинарным рукоблудием. Не в смысле секса с бананом и взбитыми сливками! Готовить люблю я. А вы что подумали?!
Подсела я на это дело сравнительно недавно. В один прекрасный полдень, я в очередной раз давилась кашей, со слезами на глазах вспоминая мамины супчики и бабушкины пирожки. Решение пришло внезапно.
Скажу сразу, буржуи готовить не умеют. Я вам не скажу за всю Америку, но подтверждение моим выводам нахожу в каждом Американском ресторане (ПыСы: китайские, русские, индийские рестораны не в счет - там готовят мексиканцы, а они, как мы все прекрасно знаем по сериалу "Рабыня Изаура" являются знатными гурманами; ПыПыСы: Я знаю что Изаура из Бразилии, не перебивайте.)
Посему, во избежание вступления в преступную связь с полуфабрикатами (Коско-кладбище нашей чековой книжки) и всякого рода химией (Бисквик - от лукавого), я стала тягать рецептики с русских сайтов. Решила к истокам возвратиться, так сказать. С чего мне сразу стало очевидно, что русские женщины действительно героини. Очистить рыбу от костей??? Да я уже забыла что у рыбы бывают кости! С болью в сердце вспоминаую маму в молодости - каждое утро над плитой, помешивает кашу по часовой стрелке. Варево выплевывалось мной буквально через минуту после снятия оного с плиты, не потому что горячее, а потому что кака. А чего стоит одно дрожжевое тесто! Сколько выходных я угрохала на попытки воспроизвести шедевр, именуемый сдобными булочками, которые, кстати сказать, в последствии лежали долго долго, уютно укрывшись расшитым кухонным полотенцем. Зато я узнала что Михалыч не любит сладкое, ~~ибо булочки те разгрызть нужна была сила нечеловеческая.~~ В итоге мы нашли компромисс в виде яблочного пирога.
А вообще, я скоро так растолстею. Жалко, понимаете-ли продукты трудов своих. Ну не пропадать же им? Вот и сижу, грызу потихонечку, плачу и думаю: может назад, к полуфабрикатам?